A force d'attente
on a les doigts usés par les papiers roulés serrés
au fond des poches d'ennui sans abri
on a les yeux usés entre les jalousies
regards zébrés de temps perdu

à cloche plume pour éviter les flaques d'encre
fuite dans les gouttières où coule l'insomnie

le sucre en bâton blanc se coiffe de mousse rousse
tiens, mon café est froid