La route n'est pas si lointaine. Passent des camions que je n'entends pas.Derrière les serres pâles monte une épaisse fumée noire.
Il me semble être hors de ce temps. Le vent ne m'amène que son souffle, et la pluie aux vitres brouillée.
Dans les parfums d'herbe mouillée l'air est frais.
Le ciel n'a pas desséré les dents.
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